Aller à Rio Blanco est un autre voyage dans un de ces bus scolaires des Etats-Unis. Il commence au marché de Matagalpa. Un petit homme moustachu avec une énorme cravate brandissant une bible vient nous faire un prêche. C'est un évangéliste, il s'excite...
La semaine dernière je suis allé assister à la finale de la coupe africaine de Basketball féminin - c'est le deuxième match d'un sport collectif que je vois dans le vif de ma vie - le premier avait été un match de baseball entre le Boer de Managua et...
Encore un billet sans illustration : si la nuit n'était pas encore tombée elle n'était pas loin et, sur le retour de Morafeno Ouest, nous roulions vite – je n'ai eu de la scène qu'une vision fugace, presque insaisissable. Ce jour-là, un jeudi, est jour...
Me voici à Paris, ville qui fut et sera mienne. Je déambule dans les rues suivant une ancienne et habituelle trajectoire - visant d'abord WHSmith au bout de la rue de Rivoli pour y acheter de la science-fiction anglophone puis bifurquant vers le quartier...
L’art ecclésiastique de Cuzco est connu, recherché parfois. Art d’église naïf né du travail d’artistes locaux, indigènes et métis, il représente des vierges surchargées enveloppées de mousseline, des christs sanglants à l’agonie, des archanges en armure...
Lhasa est morte au début de l'année. Elle avait 37 ans, elle était de neuf jours ma cadette. Sa musique m'accompagnait depuis l'année ou S. m'a quitté. C'était il y a douze ans. Mon pote B. m'en avait parlé en bien, je ne me souviens plus de ce qu'il...
C’est une histoire déjà un peu ancienne, et je la mets sur papier aujourd’hui dans un temps mort de ma mission à Madagascar. L’un des week-ends les moins pourris d’un mois de mars particulièrement pourri nous sommes partis nous balader dans Saint-Denis....
L'histoire se mesure parfois a l'aune modeste d'une plante... Il fut un temps, sans doute, ou l'Androy était couverte de forêts de petits arbustes épineux tels ceux que l'on voit des deux côtés de la route qui mène de Fort Dauphin à Ambovombe. Un maquis...
C'est dans la grille faussement régulière d'une ville coloniale un chaos d'HLM tropicalisés, d'architecture utilitaire salazariste ou marxiste pourrissante avec ici et là quelques restes d'architecture plus ancienne : la gare - tarte à la crème 1900,...
Cette année mon travail m'a permis de retourner à Madagascar trois fois (en avril, en juillet et dernièrement en octobre). Je retourne toujours avec autant de plaisir dans ce pays avec l'étrange impression de retrouver la maison alors que je n'y ai passé...
La pluie tombe sur Antananarivo, je croyais pourtant la pluie de mangues finie et que nous entrions dans une saison d'interlude plus sèche et chaude en attendant les vraies pluies. Dans cette maigre interlude que j'espère se prolongera un peu malgré tout...
Il faudrait que j'écrive sur la mémoire. Il y a un peu plus de 17 ans j'étais venu avec mon père et ma sœur dans ce pays, un voyage touristique de deux semaines. Notre parcours avait débuté à Antananarivo, et pourtant en arrivant cette fois je n'avais...
Les rapports sociaux ont été épargnés de l'engouement pour le moderne. C'est bien dommage, car des rapports de type féodal sont courants. Tout est hiérarchisé et les sourires polis, les phrases d'usage etc. prennent bientôt l'allure d'un masque, parfois...
C'est un soir de novembre, un jour de grève dans les transports. L'atelier de typographie fermé j'ai traversé le nord du Marais à pied, espérant me perdre, me disant que je reviendrais m'y perdre. Je suis sur le retour, je rentre dans mon 18e arrondissement,...
Il n'y aura pas de photo pour illustrer ce billet, ce que j'y décrit se passe de nuit, et je ne le vois que depuis la vitre des taxis que j'emprunte pour rentrer chez moi.
Encore un de ces matins de descente d’avion, l’air hagard, trainant la fatigue accumulée d’un voyage inconfortable et long. Je descends au radar les différents escaliers qui mènent dans le RER qui me conduira à Gare du Nord et de là à Saint-Denis. En...
Je viens d'en voir un, suivi de son fils identiquement vêtu - ils avançaient à pied le long de la route goudronnée qui passe au-dessus de l'hôpital militaire. Je les ai croisés presque au droit de la sortie de la morgue. Il était devant, son fils le suivait....
La pluie de fin de journée tombe sur la ville alors que le soleil se couche et rosit déjà quelques nuages. Depuis la fenêtre de mon bureau, entre les arbres je vois des pentes couvertes de bâtiments et des cîmes encore arborées. En étirant le cou, là,...
L'objectif de notre visite au petit bourg rural de Smau Khnei avait quelque chose de scabreux : nous étions là pour voir comment le lieu pouvait être assaini, une histoire d'égouts, d'exutoires, de futures lagunes (là où aujourd'hui des eaux noires croupissent...)....
De Nebaj à Sacapulas nous voyageons dans un camion bétailler avec les gens qui reviennent des marchés. De Sacapulas à Aguacatan nous reprenons un pick-up, les paysages sont arides en ce début de saison sèche et l'irrigation dans la plaine reverdi quelques...
Tout d'abord un rectificatif, je suis allé au Centre de documentation sur la Cote Atlantique creuser un peu le voyage des Garifuna jusqu'ici. Bien que leur fuite du Honduras vers le Belize a eu lieu dans les années 1830, l'arrivée de ce peuple au Nicaragua...
Il pleut une belle pluie tropicale sur Bluefields, ce mois de novembre fait planer un air froid au-dessus de nous, étrangement je me ballade en pull dans les rues de cette ville des caraïbes.Je voulais écrire ces lignes plus tôt, mais j'ai pensé, sur...
Entre octobre 2001 et février 2002 j'ai traversé la mésoamérique du Nicaragua au Mexique. J'ai gardé de cette époque des lettres, des photos, des choses qui trainent dans mes affaires depuis. Malgré qu'il soit daté, ce voyage peut encore intéresser quelques...
Il y a presque sept ans une amie venait me rendre visite au fin fond du Nicaragua où je travaillais. Nous nous connaissions depuis le milieu des années 90 et nous avions traîné dans les mêmes cercles politiques. Après une relation épistolaire longue,...
C'est une histoire parisienne, il faut aussi que je parle de cette ville dans laquelle je vis quand je ne suis pas sur les routes. Elle a ses recoins et ses surprises.La scène se passe dans un troquet du 18e arrondissement. C'est un bar tenu par des kabyles,...
